曼德尔的手在扶手上僵住一瞬，缓缓抬眼。“是那个人安排的吗？”

棕发男人偏了偏头，眉眼间的神情介于笑与叹气之间。“是我安排的。”

老人转向窗户，佝偻的背影映在玻璃上，与远处工厂区的黑烟重迭。“我什么时候走？”

“明天。”

老人没再说话，只是定定望向窗外。

君舍轻轻带上门，军靴踩在亚麻油毡地面上悄无声息，到楼梯间时，舒伦堡已等在那里不知多久。

“上校，同届的学生，大部分去了前线军医院，七个死亡，叁个失踪，剩下在柏林当医生，还有两个汉堡，一个在慕尼黑。”

君舍脚步未停，漆皮鞋踩在水磨石楼梯上，嗒嗒嗒嗒。

“现在去找，教授，学生，舍监，能找到的，能说话的，每一个都要温和地关照，就说…”他侧过脸。“柏林最近治安不太好。”

舒伦堡怔了半秒，才又快步跟上去。

柏林治安不太好…他跟了长官七年，这句暗语如同变色龙，有时是友好的提醒，有时是染血的警告，更多时候，则意味着某个人将从某份名单上被一笔勾销。

经过门卫室时，那老头正趴在桌上打盹，收音机沙沙响着，播报员在念东线战报。“库尔兰包围圈持续收窄，我军有序向港口方向转进……”

君舍坐在驾驶座，发动引擎，目送舒伦堡驾着军用吉普疾驰而去，手指在方向盘上敲了敲。

那老头记得她，因为她和别人不一样，她安静，她缝得好，她走的时候鞠了一个躬。

手刹松开，车子慢慢驶出林荫道，后视镜里，疗养院的轮廓一点点隐没于冬青树影里。

驶过安哈尔特大街时，一列火车正从南边驶来，窗玻璃在天光里闪了一下。

君舍没回官邸，临时调转车头拐进了阿尔布雷希特大街，径直走向档案库，地下二层最深处。

他拉了拉灯绳，日光灯管闪了两下才亮起来，把满墙铁柜照出一层病恹恹的光。

最底层的抽屉，标签上写着“巴黎，1944”。两份档案还在，他亲手写的结案报告，他把它们夹在臂弯，穿过走廊。

值夜的勤务兵歪在椅子上，嘴张着，他走时没惊动他，惊动一个做梦的人是不礼貌的，而君舍向来自认是一个有礼貌的人。

回官邸时，壁炉里的火将熄未熄，只剩几块暗红色的炭在余烬里苟延残喘，管家接过大衣和围巾，无声退下。

男人走到酒柜前，这次没拿勃艮第，他打开最下层柜门，摸出一瓶苏格兰威士忌，单一麦芽，烟熏味很重，战前从爱丁堡带回来的，放了很久没喝。

久到他忘记了当初买它是为什么，今晚想起来了。

他给自己倒了两指宽，没加冰，琥珀色液体在杯底荡了一圈，挂壁比红酒更薄，更快地滑回杯底，

男人端着酒杯走到壁炉前，站在那幅弗兰德斯织毯下面，织毯上的狐狸依旧翘着他漂亮的大尾巴。

他对着这个相识二十年的老朋友举起酒杯，旋而抿了一口。

辛辣从舌尖烧到喉咙，在胃里化作一团温热的火，粗粝而温暖，恰似某种迟来的、只配独自品味的隐秘庆贺。

盖世太保和间谍。

他抓过多少间谍？法兰西，美利坚，不列颠，却从未想过有一天会站在壁炉前，为一个间谍举杯。

披着兔皮的狐狸，他把这比喻在舌根上品咂片刻，直到笑意从眼睛里漫出来。

书房里，台灯像歌剧院追光笼罩着胡桃木桌面，在这方舞台中央，君舍让两份卷宗在光晕里缓缓铺开。

皮质扶手椅发出细微轻响，他慵懒调整了坐姿。

幕布拉开，观众屏息，演员即将登场。

第一幕，丽兹酒店。第二幕，塞纳河游船。

不是查案，查案是舒伦堡干的事，他在品，像鉴赏一瓶年份波特那样品味这两出戏的余韵。

不见血腥味的粗暴，亦无硝烟味的直白，纸页间流淌着某种近乎优雅的艺术感。

他抽出那页日本人的验尸报告，举到灯下，眯起眼睛。枕部刺创：创口位于枕骨下方，发际线内侧，创道方向为由后上向前下，经枕骨大孔外侧缘进入颅腔，致命伤。

这段话被用法语念出来，法语是世界上最适合念验尸报告的语言，优雅，克制，既不像德语失之刻板，亦不像意大利语过于热络，把死亡说得像一场狂欢。

巴黎，丽兹酒店，初春。他重新搭建起那场景。

她化了妆，穿了一条他从未见过但可以想象出来的裙子，领口开得不高不低，刚好够让那只色中饿鬼以为今晚的猎物是一只误入陷阱的兔子。

那人躺在床上，约莫微醺，还保持着军人特有的警觉，幻想着能与这只兔子共度良宵。

可怜的家伙，不知道真正的猎人往往以猎物的方式出现。

现在，想象她走出浴室的样子，潮湿的头发挽在耳后，小手看似紧张地蜷在袖中，可